удивительно,но герои моих рассказов были мне ближе и роднее, чем реальные люди. Я проживала с ними целую жизнь и не одну. потому что заканчивалась идея или тетрадка и можно было писать по-новому, а жизнь все шла и шла своим чередом... И вот она незаметно и очень легко, как балерина едва касаясь пуантами земли, пришла к тому моменту, когда всё... Ты оглядываешься и понимаешь, что твое время ушло, что ты не сделал чего-то важного, что твоя дорога ведет к старости и забвению. Ты не просто понимаешь, а ощущаешь всеми своими шестью чувствами, что новые встречи будут крайне редки, а старые подернутся пылью забвения, что ты упустил что-то главное и теперь силишься вспомнить, найти, нащупать turning point событий и не можешь. Вроде бы ты все делал правильно в согласии с сердцем и разумом, ан нет... Ты смотришь на стрелки часов, которые неумолимо и так невесомо бегут вперед, и тебя охватывает паника. Сколько тебе осталось держаться на плаву, вызывать интерес,быть в гуще событий? День? неделя? месяц? год? Сколько ты еще сможешь идти в ногу со временем, не отставая и не сбиваясь с шага? сколько времени тебе отвели на то. чтобы в последний раз попытаться найти то, что тебе никогда не принадлежало? и тут тебе становится страшно, потому что ты не знаешь ответов, потому что понимаешь, что смысла нет не у жизни, а внутри тебя, у тебя самого. Это твое существование бессмысленно, а у жизни смысл есть. Всегда